No século 21, somos todos migrantes

Os seres humanos estão em movimento através do tempo, bem como da geografia. Por que devemos estar divididos, o migrante versus o nativo?

POR MOHSIN HAMID

10 MINUTOS DE LEITURA

Este artigo aparece na edição de agosto de 2019 da revista National Geographic .

Todos nós somos descendentes de migrantes. Nossa espécie, Homo sapiens, não evoluiu em Lahore, onde escrevo estas palavras. Também não evoluímos em Xangai, Topeka, Buenos Aires, Cairo ou Oslo, onde você talvez os esteja lendo.

Mesmo que você viva hoje no Vale do Rift, na África, continente mãe de todos nós , no local dos primeiros restos descobertos de nossa espécie, seus ancestrais também se mudaram – eles partiram, mudaram e se misturaram antes de retornar ao lugar onde você mora agora, assim como deixei Lahore, vivi por décadas na América do Norte e na Europa, e voltei a residir na casa onde meus avós e pais moraram, a casa onde passei grande parte da minha infância, aparentemente indígena, mas totalmente alterada e refeita por minhas viagens.

Nenhum de nós é natural do lugar a que chamamos de lar. E nenhum de nós é nativo deste momento. Não somos nativos do instante, já ido, quando esta frase começou a ser escrita, nem do instante, também ido, quando começou a ser lida, nem mesmo deste momento, agora, em que entramos pela primeira vez e que se esvai, escapou, está irrevogavelmente perdido, exceto da memória.

Ser humano é migrar para a frente no tempo, os segundos como ilhas, onde chegamos, náufragos, e de onde somos arrastados pela maré, chegando de novo e de novo, em um novo instante, a uma nova ilha, que temos, como sempre, nunca antes experimentado. Ao longo de uma vida essas migrações pelos segundos se acumulam, se transformam em horas, meses, décadas. Tornamo-nos refugiados de nossas infâncias, das escolas, dos amigos, dos brinquedos, dos pais que compunham nossos mundos, todos desaparecidos, substituídos por novos edifícios, por telefonemas, álbuns de fotos e reminiscências. Saímos para nossas ruas olhando para as altas figuras dos adultos, saímos um pouco mais tarde e atraímos os olhares dos outros com nossa juventude, e mais tarde ainda com nossos próprios filhos ou com os de nossos amigos – e então mais uma vez, aparentemente invisível, já não tem muito interesse,

Todos nós experimentamos o drama constante do novo e a tristeza constante da perda do que deixamos para trás. É uma tristeza universal e tão potente que procuramos negá-la, raramente reconhecendo-a em nós mesmos, muito menos nos outros. Somos encorajados pela sociedade a focar apenas no novo, na aquisição, ao invés da perda que é o outro fio que une e une nossa espécie.

Movemo-nos quando é intolerável ficar onde estamos. Nós nos movemos por causa do estresse ambiental e dos perigos físicos e da mesquinhez de nossos vizinhos – e para ser quem desejamos ser, para buscar o que desejamos buscar.

Nós nos movemos através do tempo, através do mundo temporal, porque somos compelidos a isso. Nós nos movemos pelo espaço, pelo mundo físico, aparentemente porque escolhemos, mas nessas escolhas também existem compulsões. Movemo-nos quando é intolerável ficar onde estamos: quando não podemos demorar mais um minuto, sozinhos em nosso quarto abafado, e precisamos sair para brincar; quando não podemos demorar mais um momento, famintos em nossa fazenda ressecada, e devemos ir a outro lugar em busca de comida. Nós nos movemos por causa do estresse ambiental e dos perigos físicos e da mesquinhez de nossos vizinhos – e para ser quem desejamos ser, para buscar o que desejamos buscar.

A nossa espécie é migratória. Os seres humanos sempre se moveram . Nossos ancestrais agiram, e não linearmente, como um exército avançando para fora da África em uma série de investidas ousadas, mas sinuosas, às vezes em uma direção, depois em outra, levados por correntes externas e internas. Nossos contemporâneos estão se mudando – sobretudo do campo para as cidades da Ásia e da África. E nossos descendentes também se mudarão. Eles se moverão à medida que o clima mudar , à medida que o nível do mar subir, à medida que as guerras forem travadas, à medida que um modo de atividade econômica morrer e dar lugar a outro.

O poder de nossa tecnologia, seu impacto em nosso planeta, está crescendo. Conseqüentemente, o ritmo da mudança está se acelerando, dando origem a novos estresses, e nossa espécie ágil usará o movimento como parte de sua resposta a esses estresses, como fizeram nossas bisavós e bisavós, conforme fomos projetados para fazer.

E, no entanto, dizem-nos que tal movimento não tem precedentes, que representa uma crise, uma inundação, um desastre. Dizem-nos que existem dois tipos de humanos, nativos e migrantes, e que estes devem lutar pela supremacia.

Dizem-nos que não só o movimento através das geografias pode ser interrompido, mas também o movimento através do tempo, que podemos voltar ao passado, a um passado melhor.

Dizem-nos que não apenas o movimento através das geografias pode ser interrompido, mas também o movimento através do tempo, que podemos retornar ao passado, a um passado melhor, quando nosso país, nossa raça, nossa religião era realmente grande. Tudo o que devemos aceitar é a divisão. A divisão da humanidade em nativos e migrantes. Uma visão de um mundo de muros e barreiras, e de soldados, armas e vigilância necessários para reforçar essas barreiras. Um mundo onde a privacidade morre, e a dignidade e a igualdade com ela, e onde os humanos devem fingir estar estáticos, imóveis, ancorados na terra em que estão atualmente e em um tempo como o tempo de sua infância — ou a infância de seus ancestrais — um tempo imaginário, em que ficar parado é uma possibilidade apenas imaginária.

Tais são os sonhos de uma espécie vencida pela nostalgia, em guerra consigo mesma, com a sua natureza migratória e com a natureza da sua relação com o tempo, gritando em negação do constante movimento que é a vida humana.

Talvez pensar em todos nós como migrantes nos ofereça uma saída para essa distopia iminente. Se somos todos migrantes, então possivelmente existe um parentesco entre o sofrimento da mulher que nunca morou em outra cidade e ainda se sente estrangeira em sua própria rua e o sofrimento do homem que deixou sua cidade e talvez nunca mais a veja de novo. Talvez a transitoriedade seja nossa inimiga comum, não no sentido de que a passagem do tempo possa ser derrotada, mas sim no sentido de que todos sofremos com as perdas que o tempo inflige.

Um maior grau de compaixão por nós mesmos pode se tornar possível e, a partir disso, um maior grau de compaixão pelos outros. Podemos reunir mais coragem enquanto nadamos no tempo, em vez de ceder ao medo. Podemos coletivamente ser corajosos o suficiente para reconhecer que nossos finais individuais não são o fim de tudo e que a beleza e a esperança permanecem possíveis mesmo depois de partirmos.

Aceitar nossa realidade como espécie migratória não será fácil. Nova arte, novas histórias e novas formas de ser serão necessárias. Mas o potencial é grande. Um mundo melhor é possível, um mundo mais justo e inclusivo, melhor para nós e para nossos netos, com melhor alimentação e melhor música e menos violência também.

A cidade mais próxima de você era, há dois séculos, quase inimaginavelmente diferente daquela cidade de hoje. Dois séculos no futuro, é provável que seja pelo menos tão diferente novamente. Poucos cidadãos de quase qualquer cidade agora prefeririam viver na mesma cidade dois séculos atrás. Devemos ter confiança para imaginar que o mesmo acontecerá com os habitantes das cidades do mundo daqui a dois séculos.

Uma espécie de migrantes finalmente confortável em ser uma espécie de migrantes. Esse, para mim, é um destino que vale a pena passear. É o desafio central e a oportunidade que todo migrante nos oferece: ver nele, nela, a realidade de nós mesmos.

Original: https://www.nationalgeographic.com/magazine/issue/august-2019